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Quand Balsum rentra chez lui ce soir-là, il se mit au lit sans dîner et avant de s'endormir, il revit trois choses : les feuillages - une ventrée de lumière et de branches sur des millions de clichés translucides étalés sans ordre - les voix humaines, fuyantes, aléatoires, comme un banc de poisson, et puis le furet exhibé en face du château, ses yeux rouges et tristes et son rictus de bête : « C'est pas moi! ».

Le jour suivant, les gens arrivèrent en même temps que lui au parc : des familles, même en semaine, en groupes serrés, sous les arbres, nombreux, comme l'été, dans les aires de repos de l’autoroute. Des gens sans relief, sans accent ni gestes particuliers, les mêmes que dans la ville, pas plus assignables à aucune place sur la terre, à aucune histoire colorée que dans le métro : des passants à l'arrêt.
Peut-être Balsum se rappellerait-il ce père de famille harassé de progéniture et hilare, sur le dos, entre sa mère et sa femme - et puis cette jeune fille à la fontaine, l’eau sur son visage étroit et régulier, ses chevilles, ses genoux disgracieux qui lui faisaient une autre beauté. Mais à part ça, rien : des innocents, sous les arbres.

Balsum passa la journée à regarder les feuillages de dessous. Il essayait de comprendre ce qu'il voyait : comment les troncs, distincts au sol, se noyaient en se rejoignant dans la matière de la voûte immense, comment chacun se perdait dans la chair vivante et enflée des branches, des feuilles, à dix mètres du sol, sans que le regard puisse en suivre la ligne que vaguement, et que toute investigation condamnait à l'éclatement, en une multiplicité de mondes solidaires ou indifférents, roulant dans la lumière et dans le vent.
Des images ou simplement leur idée superposaient leurs alvéoles dans l'esprit de Balsum: ogives, vitraux, rascasse. Il pensa à la rougeur de sa femme, à son ventre, aux autres mondes, à la pluie.
Les branches se dessinaient dans l'indépendance de leur orientation singulière, les feuilles flambant, libres, un peu plus haut.
Il se rappela comment on vide une rascasse: la peau blanche, assez épaisse et finement guillochée incisée de l'anus à la tête, le pouce à la traîne drainant l'estomac et les boyaux aux couleurs douces, les pavillons à écarter avec prudence, les ouïes hérissées, rondes et vives comme des rognons cillés.
Il se souvint des pages illustrées d'un livre d'enfant trouvé dans un des tiroirs de la commode, dans le petit meublé qu'il habitait : un ours brun en maillot rayé rouge et blanc, un cerceau à la main – cercle – un boa vert tacheté de noir, enroulé sur lui-même, un sourire aux lèvres et un chapeau rond, ridiculement petit, sur la tête – spirale.
Il se souvint d'une prison, en Catalogne, des motifs géométriques exposés dans un mouvement circulaire sans fin à la rétine sans paupière, d'avoir été lui-même l'axe de cette rotation et de combien de galaxies silencieuses?
Lorsque l'ombre commença à gagner les cimes et que la nuit descendit sur lui, Balsum se leva et rentra chez lui, comme un automate.

Ce n'est que cinq jours après qu'il décida de retourner à Vincennes.

Il avait passé son temps dans sa chambre à sentir la fatigue douloureuse de ses os, à échafauder des projets à très court terme : descendre le gros sac poubelle, celui des livres, déplacer le petit meuble jaune de la cuisine pour nettoyer la tache de l'autre soir, du concentré de tomate noirci, nettoyer les vitres de la cabine de douche de cette moisissure grasse et tenace qui lui faisait honte sans qu'il en eût vraiment conscience. Il y avait aussi le linge de l'hiver, sale, remisé sous le lit ; ce serait pour la semaine suivante, en même temps que les courses à la superette du haut de la rue. Mais chacun de ses gestes s'était arrêté, à peine esquissé. Une sorte de torpeur l'avait saisi emportant l'ombre du moindre remords ménager.

Il rêvait du langage des arbres, du chiffre mystérieux de ce monde ondoyant, de cette jeune fille remarquée parmi les corps oisifs. Peu à peu il perdait conscience des images, des noms, des formules, qui roulaient, chacun sur son axe propre, dans son esprit : le réel bourgeonnait en couleur et silence, les idées se frayaient une route invisible dans le tissus sensible de la mémoire.
De temps en temps, le soir ou le matin, il allait s'asseoir sur la chaise de la cuisine et mangeait quelques cuillerées de gros haricots à la tomate et au lard, avec une feuille de laurier, toujours le même plat et un peu d'eau.

Et puis le cinquième jour, sans savoir pourquoi, il se trouva en marche vers le parc : il arpenta le sous-bois, fouilla l'herbe pauvre, son odeur aigre, d'un pied distrait et insistant, se heurta à la banalité du lieu et à la nullité de la réponse et partit au moment où l'orchestre du café-restaurant entonnait un jazz académique.
Au moment où il passait les deux kiosques de l'entrée, un jeune garçon poussa sa petite sœur, deux couettes enroulées en macarons sur la tête et le dos nu dans un lainage pervenche ; elle se mit à pleurer quand son ventre heurta la terre avec un bruit sourd. Son frère aussitôt tourna vers sa mère un regard épris d'innocence, comme une femme que son mari accuse et qui n'a rien fait.
Balsum s'éloigna en longeant le château sans un regard pour les six furets peut-être encore là, dans leurs soies crissantes. Le soir, chez lui, il ne revit que cette pelouse et les furets posés, comme autant de licornes.

Le lendemain, il vit clair: peut-être crut-il que son idée, si parfaitement hasardeuse, se frayerait un chemin dans la matière tiède du corps poli, comme un rasoir, se heurterait à un monde de branches, de futaies, de lumière? Peut-être douta-t-il vaguement de la retrouver?

Le soir tomba comme en septembre, bleu et humide. L’enfant du premier étage, au moment où il rentrait dans la cage d'escalier croisa Balsum qui descendait, et pensa qu'il avait voulu sourire, d'abord, mais il butta sur le regard gris, évidé, emporté de mélancolie, et fut pris de gravité.

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