Chaque mot...
catégorie : création littéraire
« si la réalité venait frapper directement nos sens et notre conscience, si nous pouvions entrer en communication immédiate avec les choses et avec nous-mêmes , je crois bien que l’art serait inutile, ou plutôt que nous serions tous des artistes, car notre âme vibrerait alors continuellement à l’unisson de la nature » bergson
Et l’ on laisse toujours quelque chose derrière soi, même si en fermant la porte l’on décide aussi de fermer la porte des mots.
Il y a certaines rencontres que l’on ne devrait pas faire.
On se souvient rarement du premier mot.
On se souvient d’un mot,
Et le mot Recroquevillé et pitoyable ouvre mes paupières de mes mains et deja sur mon front se lit la marque de l’attente, de ce qu’il n’a pas assez souffert…
Seigneur
Donnez moi une nuit profonde et infini,donnez moi une nuit ou tout s’epanouisse,
Seigneur, que cette nuit soit colorante comme des glycines, légère ;
Permettez moi de prendre ma solitude telle une étoile, à l’heure où bouleversée je ne sais où me rendre…
Faut il qu’il soit permis de veiller jusqu'à l’heure où l’on enfante sa propre mort,
Ou bien faut il voyager sans partir et revenir de très loin seulement par un écho…
Les jardins sont faits pour s’entrelacer,
La nuit, pour nouer les mots,
Les mots qui ne délivre plus mes mains acharnées de ma plume
Le silence me ment et les bruits sont trompeurs
Tous les baisers donnés fécondent ceux qu'on donne et ceux qu'on veut donner.
Chaque mot est un coin du monde. Tous les lieux sont bons pour écrire, sauf peut-être son tombeau.
Ecrire encore... prendre la douceur de l’herbe ou la douleur de la pierre
vivre le Silence...
Et l’ on laisse toujours quelque chose derrière soi, même si en fermant la porte l’on décide aussi de fermer la porte des mots.
Il y a certaines rencontres que l’on ne devrait pas faire.
On se souvient rarement du premier mot.
On se souvient d’un mot,
Et le mot Recroquevillé et pitoyable ouvre mes paupières de mes mains et deja sur mon front se lit la marque de l’attente, de ce qu’il n’a pas assez souffert…
Seigneur
Donnez moi une nuit profonde et infini,donnez moi une nuit ou tout s’epanouisse,
Seigneur, que cette nuit soit colorante comme des glycines, légère ;
Permettez moi de prendre ma solitude telle une étoile, à l’heure où bouleversée je ne sais où me rendre…
Faut il qu’il soit permis de veiller jusqu'à l’heure où l’on enfante sa propre mort,
Ou bien faut il voyager sans partir et revenir de très loin seulement par un écho…
Les jardins sont faits pour s’entrelacer,
La nuit, pour nouer les mots,
Les mots qui ne délivre plus mes mains acharnées de ma plume
Le silence me ment et les bruits sont trompeurs
Tous les baisers donnés fécondent ceux qu'on donne et ceux qu'on veut donner.
Chaque mot est un coin du monde. Tous les lieux sont bons pour écrire, sauf peut-être son tombeau.
Ecrire encore... prendre la douceur de l’herbe ou la douleur de la pierre
vivre le Silence...
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Date
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Rédacteur
12/05/08 à 17h23
des mots sont que des mots..eh non, grande erreur...ton comm le prouve. tres beau. merci!
12/05/08 à 15h32
le doute est une grande philosophie... j'allais detruire ces mots,
c'est d'une beauté
presque tous les mots, toutes les phrases font écho
bravo l'artiste !
presque tous les mots, toutes les phrases font écho
bravo l'artiste !
12/05/08 à 12h36
une forêt totalement silencieuse , elle m'inspire toujours respect et timidité, chez elle , les mots prennent leur vrai sens et quand j'y vais , je reviens nourrie et sereine .
Je fais la même prière.
"C'est que la mort, planant comme un soleil nouveau
Fera s'épanouir les fleurs de leurs cerveaux"....
Tu as des accents baudelairiens.
"C'est que la mort, planant comme un soleil nouveau
Fera s'épanouir les fleurs de leurs cerveaux"....
Tu as des accents baudelairiens.
@@@@@
c'est ça...une tombe beante, merci arba
Maintenant dans cette tombe
Les mots se fanent contre le silence maussade
L'oeil en quête de réconfort est circonscrit
Par le toujours pareil payasage, l'esprit
Est vide de sens, toute alliance
Echoue entre le moi et les choses
Et le moi est las de ses masques
De ses conjugaisons et ne demande plus
Du puits empoisonné de la conscience
Le monde des perpétuels commencements
Du libre essor, de l'unité des sentiments
Convaincu que ses revendications sont sans espoir
Il choit dans cette zone où nul oiseau ne chante
Où nulle eau ne ruisselle et ne fleurir nul arbre
Où la pensée n'est rien qu'une tombe béante
Kenneth White.
Les mots se fanent contre le silence maussade
L'oeil en quête de réconfort est circonscrit
Par le toujours pareil payasage, l'esprit
Est vide de sens, toute alliance
Echoue entre le moi et les choses
Et le moi est las de ses masques
De ses conjugaisons et ne demande plus
Du puits empoisonné de la conscience
Le monde des perpétuels commencements
Du libre essor, de l'unité des sentiments
Convaincu que ses revendications sont sans espoir
Il choit dans cette zone où nul oiseau ne chante
Où nulle eau ne ruisselle et ne fleurir nul arbre
Où la pensée n'est rien qu'une tombe béante
Kenneth White.
terraininterdit
publié le 12 mai 08