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. Quelle vanité, en un’’com’’, que de vouloir trouver quelque explication à la fameuse « Recherche » du gay Marcel, ce chouchou, tout mimi et génie s’il en fut…
Ouais l’Énigme, temps perdu, te dis-je, vaut mieux faire l’apologie des points de suspension, c’est une manière de ne jamais achever les choses…
…Et bien merde, cette aventure textuelle qui fut le destin de Proust enveloppé dans le linceul de sa mémoire, m’a toujours fasciné. La littérature, n’est-elle pas cette confidence épurée des morts ?
Disons les choses au vrai, « longtemps, je ne me suis pas couché de bonne heure » et entre deux whiskys hors d’âge, me suis imaginé conversant avec Proust dans les salons du Ritz, avec vue sur la Mort ! Bah, c’est la vie et n’est pas fou qui veut !
- Mais enfin chéri, lui ai-je demandé un soir de défonce, le moteur de la « Recherche », c’est quoi, c’est qui ?
- Maman, m’a-t-il répondu !
Sur le cul, je vous dis, je tombais sur le cul !
Quoi, le petit Marcel est devenu le grand Proust grâce et à cause de « Maman » ?
Qu’est-ce à dire mon bichon ?
Et bien, oui, Proust a ’’écrit’’ pour dire et tenter de résoudre ses conflits intérieurs et d’abord celui d’avec « Maman » !
Le détonateur de ce travail titanesque, de ce non-roman, est cette histoire d’amour, de mort et sans doute de déchirements entre un fils et sa mère.
Ce que l’on ne peut dire, il faut l’écrire et puisque l’on ne supprime pas la vérité en ne la disant point, on doit l’extirper en l’écrivant !
Un mot sur ce mot « Maman » qui ponctue les premières fulgurances de l’œuvre et qui fini par la dominer… « Maman », c’est une forme d’insistance, une façon de marquer qu’elle est toujours là, à cette place garante d’amour et protectrice de toute détresse. « Maman », ce n’est pas un nom, mais un appel, un cri… « et lorsque ces deux syllabes résonnent dans le vide, pour empêcher que son absence ne me tue, il ne me reste que les mots » écrit Proust dans son extraordinaire correspondance.
Quand le langage ne touche plus que le silence, il faut donc lui rendre vie en lui donnant un corps d’encre et de papier… « écrire, en sa plus lointaine origine, c’est cela, faire que « Maman » revienne, celle sans qui je disparais » …
Proust aurait-il écrit sans cette croyance forcenée en la magie des mots, mots jetés dans une bouteille à la mère, mots qui disent tous la même chose, « Pourquoi es-tu partie, me laissant orphelin ? »
La parole ne dit le vrai que lorsqu’elle ne dit plus rien, ou alors une étincelle de vérité, « sans toi, j’ai du mal à être »… Alors l’immense Proust, écrit pour embrasser encore « Sa » disparue, celle qui a emporté une part de lui-même et il écrit encore et toujours pour rapatrier dans son cœur, « Maman »…
-  « Pourquoi as-tu peur, ne lui avait-elle pas dit, je serai toujours là ! »
Atroce autant que sublime !
La ’’recherche’’ fait revivre cette mère entre les pages dans un partage de rôle, au fils, le génie, à la mère, le cœur, sans quoi le premier se consume. A elle, le ton orale, la phrase délicieuse, à lui l’écriture avec la bénédiction du baiser maternel…
La ’’Recherche’’, c’est une longue robe de mots, l’apprêt d’une toilette funéraire, une analyse des plus fabuleuse sur l’affectif humain qu’un homme a pu concevoir. Une lettre d’un fils à une mère pour lui dire son Amour dans une monstration muette et émouvante. C’est un temps qui se survit à lui-même dans le secret de son ombre.
Si Jeanne Proust fut la destinataire posthume de la ’’Recherche’’, elle en fut d’abord la complice.
Seuls les morts ont le pouvoir d’influencer l’espace et le temps pour modifier le vécu des vivants, ils tissent leurs mémoires…
Seuls les mots donnent une cohérence à cette vie, ils sont le fil conducteur dans l’archéologie du futur…
Mais enfin, que veut dire ce mot ’’Maman’’ que chacun prononce avant son dernier souffle ? Est-il à ce point synonyme de Vie ?